Les mois froids approchent.
Le jour faiblit.
Les couleurs blêmissent.
Les sons se feutrent.
Bruissement d'écorce.
Châtaignes, marrons se détachent.
Chutent et rebondissent
dans le velours d'automne.
Ils roulent comme le bonheur
et l'enfant court le ramasser
pour l'enfouir dans sa poche.
Un air frais pique les joues,
le bout des doigts.
Au petit matin, ces dimanches,
j'ai pour mission de lui téléphoner.
Sur la pointe des pieds,
dans la cuisine, je me réfugie et chuchote
que je suis réveillée.
En catimini, je m'en vais
laissant l'appartement assoupi
dans le secret de mes escapades.
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