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Un salon aux tentures de velours scarabée, une moquette ocre jaune. Au fond, près de la baie vitrée, un fauteuil et une chaise se
regardent. Contre le mur de droite, un secrétaire frôle un tabouret. Sur l'écritoire en cuir, un encrier sophistiqué où trempe un porte-plume forme un ensemble noir laqué. Tout près, une photo
d'elle en tragédienne. Une natte de paille s'étend, non loin, sur le sol. Et en retrait, vers la porte, un lampadaire se coiffe d'un abat-jour clair. Divers objets, à même la moquette, induisent
le monde de la pensée vers la terre. Entre la porte et le fauteuil, une pile d'ouvrages épais, napée de guipure amidonnée se pare d'une lampe, un vase de fleurs, une plante verte. Tout autour, en
méandre, un coffret de savonnettes, des boites anciennes, des plantes sur leurs soucoupes, un artichaut en fleurs... Sous la haute fenêtre, des livres d'art s'alignent et supportent, vêtue de
velours noir, une poupée au teint de porcelaine, des plantes encore. Au centre de la pièce, c'est une autre pile sous un linge blanc, en guise de guéridon pour un bougeoir, un flacon de parfum.
Le tableau au vert sombre d'un paysage naïf s'y adosse. Les murs sont vides. Tout s'ordonne dans la rigueur d'un espace suggéré où, seule note de fantaisie, un bouquet de fleurs séchées sur le
sol appelle le silence de la réflexion. Aux pieds du fauteuil du patient, un cendrier de verre épais....
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