L'air d'automne

Les mois froids approchent.

Le jour faiblit.

Les couleurs blêmissent.

Les sons se feutrent.

Bruissement d'écorce.

Châtaignes, marrons se détachent.

Chutent et rebondissent

dans le velours d'automne.

Ils roulent comme le bonheur

et l'enfant court le ramasser

pour l'enfouir dans sa poche.

Un air frais pique les joues,

le bout des doigts.

Au petit matin, ces dimanches,

j'ai pour mission de lui téléphoner.

Sur la pointe des pieds,

dans la cuisine, je me réfugie et chuchote

que je suis réveillée.

En catimini, je m'en vais

laissant l'appartement assoupi

dans le secret de mes escapades.